У нас сегодня падает снег... Падает большими пушистыми хлопьями...
Я наблюдаю, как он летит, бесшумно и легко, неподвластный законам физики: то вверх, то вниз, опускается на землю и снова взмывает вверх, набирает высоту, делает полукруг... и так же, танцуя, летит дальше.
Теплый пушистый снег. Июньский. Его еще устало по утрам сгребают в большие кучи дворники. Летнее чудо, такое обычное в начале лета...
Я стою на автобусной остановке среди белой июньской метели и вижу, как серебристые комочки встречаются, становятся больше, тяжелее и, наконец, тихонько коснувшись асфальта, замирают. Снежные живые островки. Они чуть вздрагивают, пытаясь взлететь снова и, не торопясь, перекатываются через дорогу. А я гляжу на эту живую поземку и тревожусь, что сейчас пройдет машина и они, разбросанные в разные стороны, потеряют друг друга. Поэтому тихонько подгоняю их про себя: "Ну скорее же, скорее"...
Уф! Уже там... проходит машина и снежные хлопья взмывают в воздух, салютуя, и тянутся волшебным шлейфом вслед прежде чем успокоиться на новом месте.
Падает снег. Теплый и легкий...
Протягиваю ладонь к летящей на меня пушинке. Она садится осторожно на палец, покачивается на тоненьких лучиках пуха и с новым вздохом ветра летит дальше. Я провожаю ее глазами и думаю, что совсем не почувствовала касания - настолько легким и невесомым оно было. Только где-то внутри тепло разгорается радость.
Доверчивость. Наверное, это называется так. Утро становится светлее...
Ах, этот тополиный пух – его часто ругают. От него прячутся и закрываются. Говорят, он вызывает аллергию и насморк. Раздражение и агрессию. И недовольство теми, кто в свое время посадил эти вызывающие летом снежные вьюги деревья...
Да, наверно, это одна из сторон реальности. Наверно, и это тоже... Усталые дворники унесут свои инструменты, отчаявшись добиться чистоты и порядка. А он все будет идти и идти, заваливая город белым пухом, напоминая о зиме и сказке.
Июньский снег, который так любят малыши и который так досаждает взрослым. Улыбнувшись карапузу, зачарованно наблюдающему полет пушинок, я гляжу на летящий тополиный пух и думаю: "Будь... Я тебе рада"...

• 
• 
•