В погоне за новой жизнью любви не осталось места.
Мартини, коньяк, текила… ночных кабаков принцесса.
Она выбирает деньги, карьеру, кураж и славу,
он выслал билет на Цюрих. Напрасно, ей нужно в Канны.

Там пальмы врастают в небо, шампанское льется в море,
песок золотого цвета, за ужином - профитроли.
Она собиралась замуж, Диор расшивал ей платье,
училась печь венский штрудель, у Бога просила счастья.

Москва закружила вихрем, сорвав пелену мечтаний.
Циничный холодный город провел между ними грани.
Ей ближе бетонный офис, корона "железной леди",
на сердце осела осень, в душе - леденящий ветер.

Она ему пишет письма: "Прости, я сдала билеты.
Мой рейс - "сумасшедший бизнес", закончилась сказка в лето.
Давай сдвинем дату свадьбы, апрель - оптимальный месяц.
Сейчас на работе кризис, а в чувствах - сплошная плесень".

"Не любит…", - подумал с грустью. «От женщин одни проблемы,
от строк пахнет гнусной ложью с парфюмом "московской стервы". Семья для нее забава, игрушка в сезон туризма»,-
он молча наполнил рюмку и выпил без оптимизма.

Допита бутылка виски, обида не отпускает,
но ждет своего апреля… Кто любит, всегда прощает.
Она продлевает визу с надеждой, что так и надо.
"Скучаю, люблю, родимый"!
Как знать, может это правда? ;)