Именно утром наша жизнь производит очередной виток в механизме прожитых нами лет. А у кого-то стягивается в крепкий узел и безжизненно аморфно, сначала зависает в воздухе, а потом, словно расщепляясь на пузырьки кислорода, поднимается в облака. Мы потеряли ещё одного из нас. И так происходит каждое утро. Именно рассвет дарит нам возможность переписывать сценарий жизни в новом жанре, фантазируя с кульминациями и жонглируя аллегориями. Мы не всегда просыпаемся в одном и том же месте, где и засыпаем и не с теми, с кем хотели бы разделять наше ложе. Но именно утро расставляет всё по своим места, заметая следы вечернего шабаша и заштопывая головную боль от безумных ночных игрищ.

Утро не прощает нам всё, скорее оно выталкивает нас из сновидений, в которых мы пытаемся найти себя, зашить привязанность к жизни - утро заставляет наши суставы скрипеть и совершать вращения, пусть даже вокруг собственной оси. Винегрет мыслей в голове обновляется новыми идеями и заправляется свежим смысловым соусом. На приготовление таких вкусняшек способно только утро... а вечером очередной шабаш.**

• 
• 
•