Жестом привычным вериги упрятав под мантии
Что-то писать - безразличное, тихое, кроткое…
Жизни - как спички. И мы, выбирая старательно,
Все равно выберем длинную. Или - короткую.

Все равно выберем ту, что не нам предназначена,
И проживая не так и не с теми, с кем хочется,
Осень отметим банальнейшим штампом "Оплачено"
И растеряем себя по чужим одиночествам.

И растеряем себя на чужие Вселенные
И у Богов непонятных прощенья не выпросим,
И не заметим, как в общем-то обыкновенное,
Мимо пройдет наше счастье соседними жизнями...

Мимо пройдет наше счастье - за солью, за водкою -
Обыкновенное, наше, такое возможное,
Чтоб дописав что-то тихое, нежное, кроткое
Мы догорели к рассвету до пальчиков Божиих...
(с)

• 
• 
•