[I][FONT=Geneva][COLOR=darkblue][SIZE=+1]
После любви
Я встретила ее в марте. За игрой на бильярде.
Как денди в мужском наряде,
перед собой глядя прищуренным взглядом бляди,
она уверенно делала партии.
Мартини мешала с водкой и льдом. И одного бокала
ей всегда было мало. Я наблюдала.
Она гоняла
прицельно - точно шары в лузы, и каждый новый соперник - лузер.
Ругалась сочно, скалила зубы,
но мне не казалась грубой.
После бильярда мы оказались рядом.
Водка со льдом. Потом
целовались в губы.
Мы хотели друг друга до дрожи. Чуть позже
она порвала мне блузку. Узкие
длинные пальцы впивались в кожу, оставляли дорожки.
Она положила меня на стол для бильярда,
как на алтарь. И легла со мной рядом.
С этого времени мы с нею стали
союзниками в нервной игре со сталью.
Мы вырезали
знак бесконечность
и мантры на бедрах и на предплечьях.
Доктор сказал, что таких не лечат.
Мы как наркоманы. Но вечность
лежала у нас в кармане, и мы плевали
на то, что будет в пыльном финале.
И не боялись
испортить карму, расстроить маму. Мы были упрямы.
А стали чужими.
Переломы и шрамы
зажили быстро
и боль не мучает. Только имя
ее
звучит как выстрел.
Навылет - в спину.
Оставаться живым после любви - невыносимо.
***
P.S. Ты все равно уже мертв после того, как твоя любовь покинула тебя.
© Copyright: Перезагрузка, 2008
[/SIZE][/COLOR][/FONT][/I]