Ностальжи.
Я всегда любила писать. Вот как научили буквы в слога складывать, так и писала. Вот, например, в пионерский лагерь отправляли нас с братцем на все лето от одного большого московского завода. И от этой самой «Юности», где прошло мое летнее детство, курсировал заводской грузовик . Водитель, пухлый и(=) добрый дядька, возил продукты, документы там и почту. И мы, дети, писали письма. Конвертов не было, и свои писульки мы складывали треугольничками, как в войну. Перед проходной на заводе стоял стол, на которые вываливались горой наши «вести с полей», и доска перед ним, что-то, типа, «наши дети», с приколотыми рисунками. Я изводила не одну тетрадь за лето. Убейте, не знаю, что я там писала. Но точно не просилась домой. И точно не меню в столовке. Жаль, ни одно сочинение не сохранилось.
А тут, как обычно, что-то искала в дебрях своего особняка(зачеркнуто) домика, нашла папку с дочкиными поздравлениями с 8 мартами, ее письма деду Морозу – «падари дом маей барби», первые дневники и тетрадки с сочинениями «как я провел лето». И рука не поднялась выкинуть. Дом медленно превращается, превращается … в пыльный архив.
Афоризм дня.
Макияж, маникюр, эпиляция, окрашивание волос... Эх! А в детстве чтобы стать красивой, достаточно было надеть на голову бант.

• 
• 
•