Вот и опять настал момент, когда неистово захотелось умереть. А все потому, что не любит тот, который подарил эту гребаную жизнь. Знаете, это как писатель или художник каждый раз корректирует свое произведение, смотрит, понимает, что недоволен, что созданное не идеально, не достойно совершенства. Так и он, вечно стирает часть меня, по кусочку, жестко, безжалостно, отрывает. Не понимая, что я не листок бумаги, что я живая.

• 
• 
•