Словно ветер бежит по траве,
А земля наполняется гулом,
Это август вздыхает во сне,
Это августом потянуло...
Словно воин уставший спит,
Но проснувшись пойдет дозором,
На щите его солнце горит,
На плече его вещий ворон,
У коня его синь в глазах,
И бока его режут шпоры,
На дрожащих его весах
Замирают все разговоры.
Август, август - всегда итог,
Он последний перед началом.
Помню, древние Новый год
После августа отмечали.