Слабой женщине много прощается,
Беззащитная, что с неё взять?!
Но как нежно она улыбается,
Ну, сглупила, ведь, можно понять....

И неважно, что рана пустячная,
И придумана часто она,
И что правда в ней тоже вчерашняя,
Но ведь боль её явно видна!!!

Слёзы крупные бусами катятся,
Горе горькое, что тут сказать!
И такое прелестное платьице,
Обтянуло прекрасную стать...

Это сильной все даром приходится,
Она выдержит, сможет, пройдёт,
Всех накормит, согреет, как водится,
И в горящую избу войдёт.

Ну зачем же жалеть её, сильную?!
Все сумеет сама, всякий раз,
И ей незачем оперу мыльную,
Выставлять, словно щит, напоказ.

И походка, и жесты отточены,
Королева - сама правит бал!
И у слёз векселя все просрочены,
Сильной нужен другой пьедестал!

Только кто-же хоть раз догадается,
Что белугой рыдает в ночи?,
И как часто, бессильная, кается,
Но об этом на людях молчит.

Не соврет, не отнимет, не свяжется,
Что ненужным и подлым сочтёт,
Только часто, ей праведной, кажется,
Что у жизни на это свой счет...
(с)