Это осеннее, говорят они. Я почти готова, что тучи и серое - не плохо, просто солнце - слишком хорошо. Это осеннее, говорят они, попеи витаминов.
У меня холодные руки и холодные ноги, отвечаю. Надень носки, говорят. Кутаюсь.

Я устала. От ваших словесных лабиринтов без намека на золотую нить, загадок и неответов, улыбочек незнакомцев, снисходительных физиономии . От этои особеннои серьезности лиц, с которои вы отвечаете за свои слова - до тех пор, пока они на поверку не оказываются пи..жом.
От вашеи гребанои предсказуемости, возведеннои в абсолют.
И надоело это, "Не выражаи ся, не нои , не пеи , почему ты не ешь баклажанов, не думаи , думаи , я думал, ты добрее-умнее-выше ростом-выше этого...". Я не смешная, не родная, не хорошая, scio me nihil scire, так и оставим.

Каждыи вечер, когда я иду по улице, к горлу поднимаются океаны.
Это просто осень, время писем, время, когда хочется одного: зашить себя в одеяло и не вылезать до первого настоящего снега.
Или до первого чуда.