Итак.. осень
пришла моя пора размазывать сопли кулаком и писать неуклюжие стихи про разбитое на кусочки сердце. Говорят - нельзя сдаваться. И я не сдаюсь. Я просто оставляю ему его выбор, как он хочет.

Стихи не прут. Все будет в прозе. Простите братцы за столь банальную сопливую лирику. НО ведь правда же. Это правда.

Где мой старый скотч на полочке. Потрепанный и родной. Опять в нем есть нужда. Заклеить трещины и раны, собрать кусочки дрожащей рукой. Кусочки от этого фарфорового сердца. Оно все же разбилось о скалы. А внутри.. внутри было ... что-то мягкое, теплое, горячее, вскипающее и чуткое. Этот комочек оголился, обрезался осколками, вздрогнул от холода снаружи и потянулся к той руке, что согрела его когда-то. А рука холодна. Рука в колючих перчатках. Рука занята собой. И комочек в ужасе пытается забраться опять в свою фарфоровую оболочку. Куда ж ему еще бежать. Кутаясь в свою независимость, прощение и прощание. В прощание. Я склею кусочки и заполню это сердце слезами и любовью. Любовью к нему. К сердцу. Оно его заслужило. Я растоплю эту оболочку. Она истончиться и пропадет. И никто больше не сможет его разбить.
А пока. Кусочки и осколки. В общем ни больше ни меньше чем у других. Такие же хрупки и острые осколки. НО это красиво.
Пусть искрят. Так надо. Так положено по осени. Искрить осколками и плакать дождями. нехай... так надо.