Ты сегодня мне приснилась в первый раз.
Этот сон был о тебе и обо мне.
Взявшись за руки, в плену невинных фраз
мы бродили почему-то по Москве.

Мы бродили и сердец сверяли стук,
забрели вдвоём на Чистые пруды.
Мы совсем не удивлялись, что вокруг
в ноябре цветут вишневые сады.

А ещё я был одет в английский фрак.
Ты в шикарное французское пальто.
И я счастлив был по-детски, как чудак,
а точнее, не по-детски, как никто.

Из-под купола небес неслось, что мы
будем так бродить отныне день-деньской.
Ты смеялась, что на поезд до Москвы
пригодился бы сезонный проездной.

Это было, как в начале всех начал.
И никто из нас не знал, что это сон.
Я тебя слегка за плечи приобнял
и губами осчастливил капюшон.

Мы в бульвары окунулись с головой.
Я на Сретенском купил тебе букет.
И уже на самых подступах к Тверской
в ресторан зашли, которого там нет...

Этот сон... Он как бальзам для рваных ран.
Только как же его правильно прочесть?
А еще, попав в Москву, тот ресторан
непременно поищу. А вдруг он есть...
(c)