[B]Про то сё[/B]
Мы превращаем жизнь в привычку, двигаясь в ней по инерции. Лишь бы баланс, лишь бы спокойно, лишь бы сыто, лишь бы без последствий. Включаем автопилот, и под утренний пендель катимся по рельсам обыденности, не запоминая пейзаж. Живем лишь мгновениями, теми что, выбивают неожиданной эмоцией с привычного маршрута. А потом мыслями о них, хорошее, плохое, не важно - главное насколько сильно унесло в сторону. И как муравьи снова до дому, на запах кислоты из собственных желез. А если не получилось вернуться, пытаемся превратить в привычку уже новое существование. Обрасти, намотать кокон, чтобы снова спокойно, чтобы снова безопасно. Даже любовь травим страхом и унынием, удивляемся, что она вянет, а чтобы растрясти, специально засовываем в нее петарды грез, но чаще просто бенгальские пукалки, чтоб так...потрещала слегка, а не дай бог не взорвалась вместе с мозгом. Тешимся не настоящей жизнью, но мысленной помойкой, обсасывая кости, когда-то сочных кусков реальности, давным давно ставших уже прошлым, объебывая себя, что если прикопать воспоминания в полночь на поле чудес, то вырастит из них дерево красоты охуенной с бонусами щастья и яблоками молодильными. По итогу кукиши с залупишами, они же октановое число с присадками для дозаправки той поебени, которая катается по бесконечности, зато в страну Безбудущего...

• 
• 
•