Один мужчина мечтал о Bugatti Veyron, шестнадцать цилиндров, разгон до ста за две с половиной секунды.
Чтоб промчаться вихрем.
Чтоб несведущие переглядывались ошеломлённо и спрашивали друг у друга – что это вот сейчас просвистело мимо, невыразимо прекрасное.
Чтоб понимающие с печалью и завистью смотрели вслед, раздумывая, куда, в какие немыслимо роскошные дали унеслась тысяча обузданных лошадиных сил, потом оборачивались к своему порше и в раздражении пинали ногой дешёвку.
Мужчина начал было копить деньги.
Однако несложные математические расчёты показали, что до столька не живут.
Даже если снизить планку до эконом-варианта, без бриллиантов на руле и гальванизации платиной.
Пришлось купить форд издания двухтысячного года, по лживым заверениям продавца – в отл. сост.
Расстроился, конечно, тяжело хоронить мечту.
Но уже через день убедился в правильности решения.
Потому как неважно, на чём ты едешь, хоть на Bugatti Veyron, хоть на запорожце, всё равно остановишься на светофоре, а следом за тобой попытается затормозить барышня с телефоном в оттюнингованной трёхсантиметровыми ногтями руке.
Но у неё не получится. (с)