ЕЁ ИСТОРИЯ..

..с ним не было цветов..хрустальных ваз, и ниткой тонкой было счастье шито, на донышке ночных своих стихов, я так и оставалась нераскрытой...и можно было день погоды ждать, у моря мерить жизнь свою ладошкой, но люди ждут тепла, как любят кошки, его по ходу шерсти получать...

..с ним можно было вычеркнуть суббот, холодных, к одиночеству сведённых, колличеством тех капель заоконных, когда дождит ..и осень душу рвёт..

..с ним не было порезов вен, и ванн, наполненных водою ярко-кровной, и он всегда вынашивал свой план, для глаз моих не зримый безусловно... по разным странам гнался за мечтой, и где-то чуждым солнцем опалённый, своею виноградною душой он был с моей лозой переплетённый....

..и пусть я с ним была глотком одним..одним мгновеньем трепетным и скорым, с ним о любви - пустые разговоры, просачиваясь, сыпались песком....

..с ним не было покупок и страстей, горючих слёз, звонков в ночи кричащих, но, если спросит кто... - то, сто чертей!..он был одним из самых настоящих!...

ЕГО ИСТОРИЯ..

...с ней было так спокойно и легко..своей улыбкой скраивая раны, она стихи писала и романы, чай пила вечерами с молоком...с ней ночь неслась, как ласточки полёт, и только луч касался ног в постели , я пропадал на долгие недели...такси у входа...небо...самолёт..

...ей осень, листопадами кружа, субботы снежным крошевом дробила, я знаю, что она меня любила, наивно...откровенно и дрожа она снимала крылья..таял гнев и падал..обнажённая в прихожке, она ко мне ласкалась, словно кошка, забыв обиды, боль преодолев...

...с ней пять минут казались дольше дня, и дни с июля плавно лились в марты..я колесил от Праги до Манмарта..гуляя по планете, как сквозняк...

...и пусть я с нею не был обручён, не ставил цепи на её запястья, я под большим огромнейшим ключом всегда хранил то маленькое счастье....

..холодным утром стопки две газет..остывший завтрак на семейном блюде...а где она???...её уже не будет, как будто раз... - и выключили свет...

• 
• 
•