Ты снимаешь вечернее платье,
Стоя лицом к стене,
И я вижу свежие шрамы
На гладкой как бархат спине..
Мне хочется плакать от боли

Или забыться во сне,
Где твои крылья
Которые так нравились мне?

Раньше у нас было время,
Теперь у нас есть дела -
Доказывать что сильный жрет слабых,
Доказывать что сажа бела.
Мы все потеряли что-то
На этой безумной войне...
Кстати где твои крылья,
Которые нравились мне?

Я не спрашиваю сколько у тебя денег,
Не спрашиваю сколько мужей..
Я вижу - ты боишься открытых окон
И верхних этажей.
И если завтра начнется пожар,
И все здание будет в огне,
Мы погибнем без этих крыльев,
Которые нравились мне..
В.Бутусов.

• 
• 
•