Мы пишем не просто тексты, мы пишем жизнь.
Над нами гудят рассержено этажи –
от грохота сердца, от дрожи его пружин...
Ты можешь меня почувствовать? Докажи...
Послушай, как ритм мячом отражен от стен,
и голос в мембрану падает, как в постель,
чтоб утром проснуться – не там и опять не с тем –
и с криком взорваться строчками на листе.
Послушай, как нежно может внутри гореть,
как солнце играет листьями во дворе,
как губы подбирают для звука медь,
как мне не хватает воздуха – умереть.
Послушай, как срывают с письма печать,
как паузы заставляют меня молчать,
как лодки носы царапают о причал –
его щека шершава и горяча,
и доски пахнут свежестью и смолой,
и чайки громко спорят над глубиной,
и время накрывает своей волной...
Ты можешь меня почувствовать? Будь со мной...
Мы пишем не просто тексты...
Скажи, о чем ты думаешь, когда прячешься за плечом,
случайно с моими крыльями обручен,
когда поднимаешь взгляд: "микрофон включен"?..
Когда я читаю так, словно звук – остёр,
впивается в горло искрами, как костер,
что прямо внутри развели, как седой костел
царапает небо, которое шпилем стёр.
И строчки прорастают в тебя травой,
ты слышишь голос, чувствуешь, что не твой,
а в комнате стены войлоком – волком вой,
пока рядом память шествует, как конвой.
Когда, улыбаясь, держишься, жив едва,
от напряженья кружится голова...
Мы возвращаем жизни ее права.
И пропускаем
током
через слова.