Отдается в добрые руки поэт зрелых лет, умеет жарить котлет и омлет, временно ненавидит весь белый свет, думает, что правда может и есть, а истины точно нет, освоил бы может тромбон или даже кларнет, но куры-хозяйство-младенцы и времени... правильно, нет, а впрочем, когда бы и было - так нет монет, зато он умеет подсматривать сны, говорить ни о чем, расставлять тенет, зато он верит, что время наружу течет и смерти нет. И этой идеей он так трагически увлечен, что песня как бы не обо мне...