Продолжим сеанс психоанализа.
Почти стерла из памяти бывшего. Ничего не чувствую. Но и новую кашу заваривать не хочется ни капли. Хочу, как Шрек - только я и моя топь чтобы были.
Расскажу. Познакомилась с парнем. Хотя, может, он и не парень вовсе.
Без фото, без ничего. Ничего про него не знаю. Кто, где, как. Но пишет - шедеврально. Как будто бы сто лет его знаю. Плюнула на все, предложила встретиться. Любопытство жуткое гложет. "V - значит вендетта" живой во плоти, такой же обаятельный. Никаких отношений, упаси боже, завязывать я не хочу. Но посмотреть одним глазом - тянет. Люди любят тайны. Я не исключение. Может, он толстый или алкоголик или вовсе и не парень. Но я решила, что все равно нравится и я не расстроюсь. (вспомнила одну мою подругу, она никогда не знакомилась намеренно с людьми, чем-то её очаровавшим - писателями и пр. пр., так как боялась разочароваться. Ну вдруг сопли у предмета её восхищения - как же так? А я тогда решила, что сопли - это нормально, главное, не что похуже, все равно можно любить, такое чувство даже лучше, возвышеннее - как более правдивое).
Словом, решила, человек - прелесть, несмотря ни на что. А он взял - исчез - не пишет. Что еще могу думать? Скрипач не нужен, без вариантов. И скрипач этот - я, а не кто-то иной.