А ей не хватает лишь шрама на полщеки -
носить его гордо, как орден - мол, "было дело."
смотреть исподлобья..
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело.
привычным движением скомкать чужую жизнь -
как вырванный лист,
что исписан..исчерчен..выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек -
и снова наверх - только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер..
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов -
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши.
и всё-таки..всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует...мечется..бьётся нежность..
самой не понятно - откуда в ней эта жесть?
такая усталость.
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд -
курить и смотреть, как пепел слетает тихо.
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье - скептический взгляд в трельяже.
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет.....а платье - такая лажа.
и руки в карманы...и чёткий..привычный шаг.
а ей бы хотелось...а ей бы..ей так хотелось...
к любимым губам прижаться..и не дышать..
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..