Где же ты, мой человек,
С которым я мог бы ночами
На небо смотреть, заливаться речами,
Не зря провожая свой век?

И просто побыть собой,
Гуляя под солнечным светом,
С открытой душой восхищаясь при этом
Какой-нибудь дивной рекой.

Но мне говорят, тебя
Фактически не существует.
О ком же тогда мне душа повествует,
По сердцу ножом скребя?...

• 
• 
•