Иногда мне кажется, что мир людей поделен на две части: мир тех, кто видел смерть близкого, и мир тех, кого это не коснулось и слава богу, наверное.
Первых разрушило и многое отняло, но взамен дало такую глубину личностного рассогласования, которая истончила для них ткань бытия. Они могут понять многих, мало кто даже просто попытается понять их. Просто потому что для них "кто-то что-то там сказал" нивелировалось, потому они их ценности встали с ног на голову и все эти глупые дрязги ни о чем померкли перед осознанием того что все мы...
Можем. Умереть. Вот прямо сейчас.
Когда я разговариваю с людьми из тех, кого не коснулось, мне кажется, что мы отделены тонкой пищевой пленкой, такой, в которую заматывают овощи. Мне никогда не объяснить словами гнетущую разницу между миром этих людей и тех, но пожалуй, я им завидую.
Я выросла тогда лет на десять, возможно, какой-то частью себя.
А другая часть осталась подростком и продолжала развиваться согласно биологическому возрасту. Рассогласование с самой собой.
Ёжик, который сворачивается иголками вовнутрь.
Куда мне все это деть?
Я хочу к тем, кто понял. Я хочу к тем, кто знает, как это, и не остановился в развитии, а пережил кризис и пошел дальше.
Я хочу к тем, кто не станет говорить что мои мысли о будущем - преждевременные загоны.
Я хочу к тем, кто поймет мою боль. Потому что рассказывая о ней какому угодно внимательному слушателю, я вижу в глазах "о чем ты вообще?" Или еще хуже. Я вижу там "ничего, все пройдет, время лечит".
Все пройдет. Но не время...