Для грусти женщине,увы,так мало надо,
чуть-чуть в любимом голосе прохлады.
Дня три-четыре злого снегопада ,
И пустоту,разлитую вокруг.

Как вязкий смог,который в нос и уши
Вползает и дыхание нарушив.
Мешает,душит,делая всё глуше
И музыку в душе,и сердца стук.

А много ль надо женщине для счастья,
Нехитрый комплимент и зонт в ненастье.
Подружек щебет,капелька участья,
Улыбка в отражении витрин.

Костюм к лицу и в тон ему перчатки,
И чтобы каблучками по брусчатке.
Не просто так стучать,а без оглядки,
Спеша туда,где ждёт её один.

Единственный,возможно-неприметный,
Тот, про кого она шептала ветру.
Тот,для кого себя,как клад заветный,
Надолго прятала,храня от холодов.

Чтоб ждал не просто так,а очень-очень,
Не колебался,не смотрел на прочих.
А превращал и дни её,и ночи,
В дворцы из сказок,где царит любовь.

• 
• 
•