Один мужчина дал прочитать мне книгу.
С чего он взял, что мне она будет интересна? Что есть в ней такого, что по его мнению мне необходимо услышать, понять?
Я не знаю.
Я полюбила ее с первых строк. Продолжаю любить.
Есть в этом что-то интимное.
Врядли я могу поделиться с вами тем, что теперь стало частью меня. Это невозможно объяснить илирассказать. Можно только почувствовать. Но вот вам небольшой абзац.

"Внутренний контролер сглаживает острые углы, полирует рельеф события и ощущения, гасит ослепительную яркость красок и всему норовит придать благопристойный вид.
Смело говорите, что вы хотите сказать. Не беспокойтесь, правильно это или нет, вежливо ли, уместно ли. Пусть это выплеснется наружу. Пишитео близком, о пережитом, о том, что накипело..."

Пусть это место будет именно тем, где мой контролер если не умер, то хотябы крепко спит.

Когда я смотрю в эти голубые глаза, мне кажется, именно такого цвета должен быть океан. Я таких никогда не видела прежде, честное слово. Впрочем, не видела и океан.

• 
• 
•