Потрепанный мячик на свалке игрушек
Уставился в небо пробитой дырой,
Он родом из тех бытовых безделушек,
Что можно без жалости стукнуть ногой.
Он родом из тех позабытых, ненужных,
Не модных и сломанных старых вещей,
И рваные швы вылезают наружу,
И вроде бы брошен, и вроде ничей.
Но все же он помнит ладони мальчишки,
И даже теперь он хранит их тепло.
И дышит. Ты слышишь? Он, кажется, дышит.
Да только вот время его истекло.
Все люди взрослеют. Все люди уходят.
Теряют наивность, любовь, интерес.
А мячик на свалке. Теперь он свободен,
Лишь дыры на коже, лишь сердце - вразрез.
Но так даже лучше, конечно же, лучше,
Уперся всей болью в немой небосклон
Потрепанный мячик на свалке игрушек.
И страшно подумать, что я - это он...
(c)