Я долго пытался понять, почему я снова не пишу стихи, не сочиняю посты. Ответ у Симонова в далёком 1954-м.

_const
Я не могу писать тебе стихов,
Ни той, что ты была, ни той, что стала.
И, очевидно, этих горьких слов
Обоим нам давно уж не хватало.

За всё добро - спасибо! Не считал
По мелочам, покуда были вместе,
Ни сколько брал его, ни сколько отдавал...
Да, не в долгу я! Если уж по чести.

А зло, что словно тяжкий груз
Твоя рука на плечи мне взвалила -
Оно моё! Я сам с ним разберусь,
Мне жизнь недаром шкуру им дубила.

Упрёки поздно на ветер бросать,
Не бойся разговоров до рассвета...
Я - просто разлюбил тебя. И - это,
Мне не даёт стихов тебе писать.