"На смерть поэта". Читаем стихи Улюкаева.

"Езжай, мой сын, езжай отсель

На шарике найдёшь теперь

Немало мест, где шаг вперёд

Необязательно пятьсот

Шагов назад, где, говорят,

Не всё всегда наоборот

Где не всегда конвойный взвод

На малых выгонят ребят

Где не всегда затычку в рот

Бывает - правду говорят

Бывает голова вверху

А ниже - ноги

Где в хлеб не сыпали труху

И не смеялись над убогим:

Ха-ха, хе-хе, хи-хи, ху-ху

О боги!"

Короче, "прощай, немытая Россия". Он знал - пора валить! Но опоздал! И не смейтесь над виршами министра, не глумитесь над убогим! Есть всему объяснение.

"Поскольку в плотской жизни я начальник,

В духовной полагается аскеза."

Понятно? А вот на шконке поэтический дар Улюкаева расцветет! Зэку духовная аскеза не полагается - только материальная.

"Мчим с мужиками дергануть по банке.

Потом деньгу бы надо зашибить:

Стремимся в банк и матереем в банке.

Чины чинить, заборы городить,

Петлицу подставлять для ордена, медали.

И вдруг как по башке дубиной - хвать!

Да мы почти что всё ***!

Вот тут и начинаешь начинать."

Г-ну Улюкаеву самое время "начать начинать" свое восхождение на Олимп блатного шансона. Чувствуется, что потенциал у него есть. Скоро из всех утюгов страны польются крышесрывающие напевы Улюкаева и мы скажем - "поэт в нем не умер, а родился, спасибо Уголовному Кодексу".