Она не читает ночами Сартра и не гуляет по скользким крышам,
она на вас смотрит сквозь ваше завтра, но не об этом обычно пишет.
Она далека от страстей, в которых капризы инфанты имеют ценность.
Она - это небо, стихи и город, где летом от слов закипает Цельсий,
где зимы становятся не ручными, но обрученными с каждым текстом.
Она - расходящиеся, речные, открытые раны, больная местность,
в расселинах, ссадинах, в темных топях, прикована к рифмам,
открыта ветру... Она не реальнее всех утопий, и очевиднее всех ответов.
Она выбирает сама и делит вас всех на грядущих в неё и прошлых.
Она стихийна. На самом деле, в ней мало поэзии. Жизни больше.

• 
• 
•