В перелетах есть что-то от нуль-транспортировки. Прошел по рукаву на борт, упал в кресло, застегнул ремень, распечатал набор путешественника, сбросил обувь, воткнул беруши, закрыл глаза. Проснулся на поесть, меланхолично выпил томатный сок, закрыл глаза. Проснулся, заполнил миграционную карту, додремал последние двадцать минут перед посадкой. Поаплодировал пилотам.

И тут они. Сияют под утренним солнцем. Такие строгие. Такие гармоничные. Такие вещь в себе (с). Такие - на которых еще не бывал (с). Такие безграничные. Со всеми своими десятью восьмитысячниками. Со всеми тремя ступенями. В объятиях двух мощных рек, протягивающихся вокруг, как материнские руки. С ледниками и полями зернистого снега. С вершинами - обителями богов и с Шангри-Ла.

И глаза отвести невозможно.