- Почему вы не полюбили меня, Луи?
- Я любил другую, вы же знаете.
- Да никого вы не любили. Вам просто неуютно быть одному: нужно ведь с кем-то спать, есть, ходить в гости, обниматься... кого-то нюхать, наконец. Вы это называете любовью?
- Я никогда не смогу полюбить вас, Мари.
- Почему?
- Вы похожи на клумбу, с которой оборвали все цветы. Мне нужна другая клумба, с цветами.
- Что же мне делать?
- Вам ничего не нужно делать, Мари. Придет зима, выпадет снег - никто и не поймет, что вы когда-то были клумбой.
- Но зимой нигде не растут цветы. Вы не найдете зимой клумбу с цветами!
- У нас разные зимы, Мари. Когда у вас зима - у меня лето. У вас ночь - у меня день, у вас кот - у меня мышь, у вас ум - у меня хуй. Что непонятного, Мари? (с)