[COLOR=darkblue][I]Сегодня осень. Она здесь не по праву, а просто в гости. То ли снег, то ли дождь..или всё же туман? обожаю, когда снежинки застревают в ресницах..все прохожие сегодня ходят по-одному.. люблю, когда небо напоминает всё же о своём присутствии нам, горожанам..серые улицы, серое живое небо. Впервые встречаю весну в городе.., не на его окраине. Кроме весёлых голубей и запаха костра (люблю.. очень), пожалуй, ничто не выдаёт присутствие весны последние три дня. Скорее осень.
Это не меланхолия. я- счастливый человек. Даже если скачусь с учебного олимпа в грязную лужу, кажется, мне будет всё равно. Не учится… Ступор. То и дело застаю себя за занятием не столь возвышенным и гениальным. Чёрной гелевой ручкой вывожу марсиаские письмена на бумаге и не скоро осознаю, что так летят часы и сутки. Даже черезчур летят- ошиблась в подсчётах на 2 дня.. и куда они делись?? Просто после среды резко наступила суббота..
Или улетаю в свои фантазии, как с тем постом о религии для инопланетян..
Я- счастливый человек. Которому просто надоели люди… у которого просто отняли любимое увлечение на месяц.. и любимых людей..
я не хочу уже стихи. И я не хочу читать чужие похожие на это бредни в дневниках. Хочу.. не проснуться. Не хочу просыпаться. Это не меланхолия и не признание в бессилии..
это.. воспаление недоверия.. себе.
[/I][/COLOR]крик в колодец: [COLOR=brown][SIZE=+1][COLOR=brown][I]«Вам знакомо то чувство, когда садишься писать стихи, а получается проза?» [/I][/COLOR][/SIZE][/COLOR]

• 
• 
•