Нас много...
И все по своим.Фотографируем­ подвалы, свалки...Разговарив­аем с бомжами о сотвореннии мира, курим по пачке за час, пьем кофе в забегаловках, греем руки в метро.Слушаем то, что любим...Любим тех, кто нас никогда не полюбит.Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем...
Пьем.пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский...
И каждый в глубине себя...
Мы любим реинкарнацию и повторяемся с каждым движением ветра, мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде,
Мы читаем взахлеб, пишем в метро..на коленях.в толпе...
Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям.Мы проходим мимо и не узнаем своих.
Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце.
Мы целуемся до боли в подъездах и в вагонах метро, забывая о времени и пространстве.
Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память...
Нам не одиноко...
У нас есть все и больше того...

Мы можем ощутить себя кем и чем угодно...
Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память кохиноровским ластиком...
Мы поем в переходах цоевские песни и цитируем Казанову Яшку...
Причудливо живем фильмами Литвиновой, Кустурицы, Фон Триера, Альмадовара...
И никто нас не знает...и мы пока не встретились...
Кто знает...
Может завтра мы проснемся счастливыми
И не одинокими...
Я верю...

• 
• 
•