[COLOR=blue][B]Сентябрь[/B]

Шипит осенняя земля
тлетворной зеленью травы,
и профиль узкого дождя
повис на свилях синевы,

и в переплеты пустоты
стекает твердая листва,
где, угорев от немоты,
на шорох изошли слова.

Как хорошо не умирать
еще, к примеру, восемь дней
и, скажем, плакать или спать
во влаге осени моей;

и тьма, лежащая у глаз
на дне твердеющей росой,
обуглится в который раз
двоякольющейся слезой:

настанет светлая теплынь
в двух миллиметрах от зрачка,
сама себя вдохнет полынь
под сиповатый крик сверчка,

и память не произойдет,
и все оглянется назад,
где золотистый дождь идет
четыре вечности подряд.

[I]Виталий Кальпиди[/I]
[/COLOR]

• 
• 
•