На пути в никуда он привык быть один, но своим одиночеством не был он сломлен.
Жизнь его состояла из двух половин: в первой он её ждал, во второй – её помнил…
Все мы, рано иль поздно, получим своё, но страшнее стрелять, чем заглядывать в дуло.
С ней он был просто лучше, чем был без неё. Он её не терял – отпустил – упорхнула…

Только всё же у каждого есть свой предел, и ломаются все, как бы пальцы ни гнули.
Он шагнул за карниз… И упал… И взлетел… Понял он, как жестоко его обманули.
Только это не ложь. Мы ведь сами хотим обмануться: мы любим, надеемся, верим…
Он её не терял, он привык быть один, но в итоге он сам оказался потерян…