Жаль не написать мне тех стихов
Что вернут утраченную нежность,
Впрочем, та удел для мудаков,
Но, быть может, все-таки небрежность

Наших встреч, зачем-то нужных мне,
Нужных Вам, но с долей безразличья
В непонятной нам давно весне,
Обошедшей нас своим величьем

Наших с Вами чувств водоворот
Что пиаром слов рождают слезы.
Пропущу, пожалуй, “поворот”
Не по нам уж шепчутся березы.

Не для нас рождается рассвет
Краем горизонта вдоль востока,
Где для Вас тогда я был поэт,
А Вы музой чистого истока.

Эх, судьба! Известен ли итог?
Не забыть, как есть, да не оставить.
Не вернуть иссякнувший исток!
Зеленью березы сбросят память.

Песни музыкантов – соловьев,
Лишь напомнят радости минуты…
Да пошло бы нахуй это все!
Лирика, она, для ебанутых…


(с) Na

• 
• 
•