Каким-то недавним вечером, стоя у плиты совершенно банально, без фартука и прочих колпаков, я вдруг поймал себя на мысли, что я готовлю [I]для неё[/I]. Чтобы завтра, в середине дня, в нашем мрачном внутреннем кафе, напоминающем бункер, накормить её. Это такой новый для меня инстинкт – накормить. Принести пищу – это всегда было, но здесь другое. Я научился готовить плов, варить рис рассыпчатым, восстановил навыки приготовления курицы, отлично управился с печенью – и всё это только для неё.
В воскресенье вечером я сижу один на кухне, курю, и не пойму, чего это мне неспокойно. Уже не проходит ни вечера без смс-битвы, а мы оба по-прежнему даем друг другу дальние дистанции, проверяя, кто как справится (…)