Пока длится рассказ, длится и жизнь Шахразады.

- Назови своих любимых актеров.
- Гармаш, Богдан Ступка, Каменкова, - девушка ответила быстро, все так же болтая ногами едва касаясь желтых листьев. Она смотрела на свои ноги, на эти листья и улыбалась. Игра казалась ей забавной.
- Почему эти?
- Не знаю. Сейчас – эти, - анализ и обоснование не ее сильная сторона. Она брякала первое, что приходило в голову. От мыслей появляются морщины, а не ясность.
- Ты меня любишь? – этот вопрос не был случайным. На этот она никогда не отвечала походя. Вот и сейчас она повернула голову и посмотрела так, как будто пальчиками трогала пространство:
- Сейчас? Тебя – да.
И снова отвернулась к листьям.
Когда то в смятении он просил у бога музу. В тот день пришла она.
По сей день он так и не создал ничего великого. Но у него была она… Поэт без музы не поэт. Поэт не выбирает музу.
- О чем ты думаешь?
- Я не думаю. Я пою.
- Что?
Девушка подняла голову, посмотрела на небо и медленно считала с прозрачного воздуха:
- Печали свет из лабиринтов памяти… печали цвет размыто-голубой… а наша жизнь стоит на паперти… и просит о любви с протянутой рукой. Это романс. Русский романс…

• 
• 
•