Ноябрь.
Алмазных сутр
Слов не собрать.
Суфийских притч
Не высказать.
Даосских снов
Не перетолковать.
Как безмятежен
Возлежащий Будда
На мраморном,
Как и он сам,
Полу.
Бредёт монах
По улице Дождей
Под мокрым
Вялым
И неспешным
Снегом.
И снова
Пуст дзен-до.
И мастер
За бумажной ширмой
Сидит
Перед жаровнею углей
И смотрит
На янтарные узоры
И вспоминает
Звук.

(Владимир Георгиевич Сорокин)

PS. Надо отметить, что с пародий на такие вот пародии и начинался мой недолгий поэтический путь - недолгий, ибо я быстро пронюхал: проза проще.

PPS. А вообще-то, совсем не радует меня ноябрь, совсем. Где слякоть и грязь? Где мокрый снег, где пронизывающий ветер? Где удушающая и необъятная подушка свинцовых облаков?
Разочарован...

• 
• 
•