….
Проходит жизнь и я смотрю с тоскою,
На серость улиц уходящих в даль.
Где на углу с протянутой рукою,
Стоит она и кутается в шаль.
Стоит она без Родины, без флага,
С тревогой в сердце, с песней на устах,
Как проклинал судьбу свою бродяга,
И как с сумой тащился на плечах.
Навис туман над высохшей рекою,
Белеет церковь где-то на краю.
И нищенке с протянутой рукою,
Монетки я с гербами подаю.
Возьмет она, глаза ее косые.
Рука дрожит – крестя меня во след.
И в этом есть, наверно, вся Россия,
И еще будет сотни тысяч лет!
Так пой же, пой мне песню эту.
Вот так и я, судьбу свою кляня,
Брожу один по белу свету,
Без друга, без жены, да без коня!

• 
• 
•