Какими смешными мне всегда кажутся советы, касающиеся любви. Представляете, сколько их прозвучало за многие века? Увы, инструкцию, как выбрать «правильного» любимого и сохранить это хрупкое чувство, просто невозможно составить.

Я никогда не спорю на тему «Существует ли на свете любовь?»
Я просто знаю, что это такое.

Он был удивительным человеком: талантливым и чутким, нежным и добрым, знающим, что обречен на короткую жизнь, но никогда не унывающим и не жалующимся на судьбу.

Что может быть страшнее для художника, чем потеря зрения? Тут впору запить или впасть в уныние. А его ненаписанные картины стали превращаться в стихи. Да, они далеки от совершенства. Но их писал человек, потерявший все, но сумевший сохранить главное: доброту и человеческое достоинство.
Я этюдник продаю.
Он на трех ногах.
Я этюдник продаю,
Краской он пропах.
И палитра вместе с ним –
Верная жена.
Что она-то без него?
Ну зачем она?
Стал этюдник не у дел,
Непривычно чист,
Но вот шелк кистей не мыт,
Грязен и костист.
Тихо, пыльно в мастерской,
Только ждут холсты,
Что придет, кто нужен им,
Что вернешься ты.
Не понятно им одним,
Что не вижу цвет…
Это, когда ждешь «люблю»,
А услышишь «нет»…
Я этюдник продаю,
А он рот открыл.
Как мальчишка не поймет,
Что он натворил,
Ждет, что снова для него
Холст или картон…
И таинственно найдут
Блик и полутон.
Мне нельзя его теперь
В уголке забыть,
Он этюдник, до конца
Должен дослужить.
Я этюдник продаю.
Мне ли горевать?
Я этюдник продаю.
Что еще сказать?
Я этюдник продаю…
Ну зачем он мне?
Это лучше, чем висеть
Пыльным на стене.

• 
• 
•