Работа. Работа. Работа.
Самое паскудное, что она доставляет какое-то неестественное удовлетворение (уж не удовольствие ли), абсолютно нехарактерное моей природной склонности к лени и пассивному гедонизму. Желание самоутвердится, посостязаться и отхватить главный приз уже как-то остались в прошлом, за тем моментом откровения, когда (читать внимательно и вдумчиво) вдруг осознаешь, что на том коротком отрезке времени, именуемом «жизнь» тебе некому ничего доказывать (ибо всем решительно похуй), тебе некуда спешить – ибо время – это материал, из которого она (жизнь) сделана (банально, черт побери, но факт), тебе незачем много денег, ибо та сумма, которая удовлетворит твои ежедневные (пусть завышенные) потребности вполне достижима здесь и сейчас. Сослаться бы на желание оставить свой след в истории, да, боюсь там и так без меня наследили, а смешиваться с толпой – не комильфо для гениальных людей. Вот так, по-извращенски, живем в неестестественном оргазме сердца после утомительных фрикций мозга.
Странно.
Сублимация, наверное, да.

• 
• 
•