[COLOR=brown]Не дышится, не пишется,
И, веришь ли, не пьется!
Молоденьки девчоночки лишь видятся,
Да в руки чёй-то мне и не даются.

Лишь мутные плескаются ,
Да в душу всё крадутся.
Как это называется?
Депрессия, сдается.

Высоких чувств касаются,
Но… нет, не отзовется.
На струнах не играется.
И вряд ли спеть придётся.

А может так стареется?
И даже умирается?
Когда ничем не греется…
И сутками страдается…

Когда внутри обуглится –
И внешне не покажется.
Завертится, закрутится –
Обратно не развяжется.

Эт надо ж так запутаться,
Что хоть по венам лезвием,
В тоску-печаль укутаться,
И вечно быть нетрезвому.

А тут ещё гламурные
Как банный лист привяжутся –
В ряды вставая стройные,
Нарочно ведь куражатся!

Девчонкам, знамо, кажется:
Без них сонет не склеится,
Красиво слог не ляжется,
Да песня не сумеется!

Подите прочь, гламурные!
Эх, каб не водка стольная…
Прошу пардон, «Столичная» –
Подруга закадычная.

На ниве муз трудиться –
И горя бы не знал,
Да в девках заблудился
Случилось. Заплутал..

Замаялся, запутался…
Не с теми я играл,
Советов не послушался –
И, как творец, пропал!


[/COLOR]

• 
• 
•