Как не поговорить о меркантильности женщин накануне 8 Марта?
Цветы.
Попробовала вспомнить самый дорогой букет.
Их было два.
Скромные ромашки, сорванные на полигоне.
Они выглядят так трогательно и одновременно гордо в руках уставшего мужчины в запыленной полевой форме, что у меня слезы градом: от счастья, от нежности, от понимания - мне в подарок несут охапку радости.
День рождения. И я просыпаюсь оттого, что к моей щеке прикасается что-то приятно прохладное и удивительно пахнущее. Открываю глаза и вижу, что кровать усыпана розовыми, белыми, красными пионами. Представляю, как муж нес мне все это богатство по улицам военного городка, и чувствую себя в этот момент самой красивой, самой желанной и самой любимой женщиной на свете.

Лакомства.
Крупная, сочная, нагретая солнцем шелковица, которой меня кормят, как птенца, чтобы не испачкала своих рук. А то, что черными становятся и губы, и язык – такая ерунда по сравнению удовольствием от легких прикосновений своей первой любви.
И… горячие пирожки с повидлом, которые через окно подвальчика кулинарии продавали нам сердобольные повара, видя перед собой двух полуночников, которые никак не могли найти в себе сил для того, чтобы расстаться даже на несколько часов.

Подарки.
Странно. Это уже просто мистика, - но их тоже два.
Знаю, то, что я сейчас скажу, многим покажется банальностью. Но, взяв в руки этот маленький, сморщенный, крикливый кошмар, я вдруг поняла, что он и есть настоящий подарок судьбы, потому как дороже и роднее этого человечка у меня никого в жизни не будет.
А второй подарок я получила уже от него, моего любимого детеныша.

45 лет. Жизнь кончена.
Так я объявила всем своим друзьям. Сказала, что отключу все телефоны, запрусь на все засовы и буду оплакивать ушедшую молодость в одиночестве. (Ну да, до этого у меня только молодость и была.)
И чтобы в этот день никто не смел ко мне соваться, поскольку любые поздравления буду воспринимать только как издевательства.

Рано утром примчался мой перепуганный ребенок с полными сумками всяких вкусностей и какой-то картиной.
-А это твой портрет,- «обрадовала» она меня.
-Всю жизнь мечтала, пробурчала я себе под нос,- получить портрет с морщинами, сединами и прочей "красотой".
Развернула бумагу и увидела дружеский шарж.
По замыслу дочурки, художник изобразил меня в соблазнительной позе, в бикини, на берегу такого любимого моря, а вокруг разместил фигуры коленопреклоненных мачо, взирающих на меня с восхищением.
Плакать и грустить - больше не было сил. Все потратила на искренний хохот. Со старостью было покончено.

Да, мы любим только дорогие подарки. Потому что дорогими их делают именно любовь, нежность, доброта и забота.
А те, что просто куплены за большие деньги, еще никого не сделали по-настоящему счастливым.

Но если женщины требуют от вас именно таких, значит, вы выбираете тех, кто вас не любит, или сами не умеете любить.

• 
• 
•