- Ты отвратительна. Ты монстр. Злой гений.., - он повернулся от окна ко мне. В лице скрещенье злости и досады.
Раньше, услышав что-нибудь такое я подходила близко, обнимала: «Что с тобой?»
И он совсем недолго мне сопротивлялся. Потом вдруг становился слабым и доверчивым. И отдавал свой страх. Каким волшебным было это чувство власти. Он был моим, только моим. И я его прощала.
Мне недоступно знание божественной любви. Я – человек. Моя любовь не вечна. И корыстна.
Раньше…
Он был мужчиной, воином, поэтом. И всё, что нужно было от меня – его согреть.
Сейчас передо мной стоял ребенок. Высокий не по возрасту. Акселерат. Решительный публично, публично очень смелый, но я же видела как он боится быть один.
Я знаю, как умеет он писать верлибром. И то, как упоительно он любит сам себя.
Что вдруг произошло сейчас? Не знаю. Наверно время истекло.
Мне холодно. Я прижимаю ладошки к изразцам, но даже от печи нельзя согреться.
А он всё упрекает: - Так нельзя любить. Ты предала. Любовь – она же…
- Мой милый, я не женщина. Я - блядь. И моему рассудку святыни недоступны. Себя я не стыжусь. Единственное, что меня заботит – мне нечего у тебя взять. От этой мысли я слабею.

• 
• 
•