Есть один мужик. Занимается он тем, что ведет фермерское
хозяйство.
Так его все и зовут – Фермер. Живёт Фермер и бизнес свой
держит в какой-то районной глуши, где мобилы не работают, а добраться
можно только на джипе, потому как километров тридцать только по лесу
пилить…
Сам он мужик такой фактурный – огромных размеров, весь
волосатый, с бородой, как у Фиделя Кастро, всё время с закатанными
рукавами – ну вылитый разбойник.
Так вот, решил как-то фермер
зарезать петуха. Поймал, взял топор, да и отрубил голову. Тут вдруг
собаки залаяли, приехал кто-то. Ну, фермер прямо так, с окровавленными
руками и топором, самого тоже немного заляпало, идёт к воротам, локтем
толкает калитку (чтоб не вымазать) и тут картина…
Вдали стоит
козлик с водилой, а перед воротами стоят хлипкий паренек лет двадцати
пяти, и девчушка с папочкой. Причём паренёк явно хочет удрать, но ноги
видать не слушают, а девчушка, вся бледная, папку вперед выставила, как
распятие против бесов, пятится назад и лопочет что-то невнятное. Минут
через пять, не меньше, Фермеру удалось разобрать пару ключевых слов –
«налоговая проверка»…
«А…, проверка. . Пойдёмте в дом, чайку
поставлю», - гостеприимно предложил Фермер.
«Н-не. . спасибо. . мы
уже пока ехали, всё в основном осмотрели. И так видно, что всё у Вас в
порядке. . и актик, почти готовый в машине лежит. .
Сейчас быстренько подпишем, и
нам ехать надо. . а то живёте вы далеко, пока домой доберемся, стемнеет
уже. . », - залопотали налоговики. .
Так проверка и закончилась, не
начавшись.
С тех пор прошло уже лет восемь, а у фермера больше ни
один налоговик так и не появился, всё норовят к себе зазвать…

• 
• 
•