На меня редко смотрят вот так вот, в упор. Оторвалась от книжки.
Мужчина лет сорока. Эдакая смесь Пирса Броснана с Кристофером Ривом. Очень, очень симпатичный. И никаких тебе признаков старения: ни лысины, ни седины и фигура подтянутая. Железнодорожник.

Разглядывала бы его и дальше, но слишком уж пялится. И я вернулась вновь к хитросплетениям судеб мисс Монтаны и поэта Д. Дарта. Но мечты мои улетели дальше. Я представила нас с ним на террасе тихим летним утром, когда горизонт подернут легкой дымкой, а ветерок легко-легко касается волос. На столе маленькие чашечки кофе из массивного белого фарфора и светло-зеленые скатерти.
Я поглаживаю свою чашку и что-то говорю, смотря в стол – не люблю кофе. А он совсем немногословен и только взгляд – настойчивый, неморгающий, изучающий…

И ведь как все просто – подал бы мне руку, раз вышел первым – вот, считай, знакомство и завязалось бы.
Я с удовольствием выпила бы с ним по чашечке кофе…

• 
• 
•