Я не каждый день этого говорю, но сегодня как факт – я дура.
Почему-то слепо верится в добро. Верится в людей и верится в веру. Никакой тавтологии, всё четко. Почему-то мозг отказывается воспринимать зло, агрессию и фейк. Хотя это окружает всех и вся. Этим пропитано наше сознание и наше мироощущение. Мы стараемся прижаться плотнее к чему-то, что может нас защитить, оградить от всего внешнего и наносного. Защитить либо духовной силой, либо широкой спиной. Поэтому я очень люблю свой дом, свою комнату. Здесь то, что мне нравится. Теплые пледы, приглушенный свет, фотографии, чьи-то подарки, красивые коробочки из-под духов, игрушек, конфет, свечи, куклы, и, конечно, книги. И моя любимая глянец-стена, на которую ушли десятки журналов.
Но жизнь шагает, и вместе с ней, вдоль этого длинного шоссе. И я не могу волочить свой мир за собой, потому что он теряется и разбивается на осколки под влиянием чьих-то слов, поступков, взглядов.
И почему-то, кажется, что это не они плохие… Что, может быть, они не в настроении, или случилось чего. Или, может, все-таки, я ненормальная? Что заставляет меня не верить в сущность людей, что заставляет в них очаровываться на столько, что последствия необратимы?
Я люблю людей не за то, что они делают. Я люблю их за то, какие они есть. За то, какими они родились. Потому что я не раз слышала «За что ты его любишь-то?!» и не знала, что ответить. Просто. Потому что есть, разве этого мало? Потому что есть эти подруги, эти мужчины, и даже эти официанты и стоматологи.
А сейчас принято любить за что-то другое. За красивые слова, за красивые машины, красивые ноги, красивые часы и красивую жизнь. И каждый из вас – прочитав это одновременно согласится со мной – потому что так живет весь мир, а мы его частички; и одновременно возмутится – потому что никто не может считать себя таким циником.
И каждый мечтает о большой и светлой. Но ни хрена не делает для этого. Смотришь в каком-нибудь клубе на кого-то, наблюдаешь за поведением, за глазами-предателями и хочется сказать «Ну что ты ходишь сюда? Тебе же не нравится уже, ты устал/устала. Опомнись». Но просто молча отворачиваешься и отвлекаешься, потому что не имеешь права говорить то, о чем и так все знают. Говорить то, о чем и тебе самой можно было бы сказать сотни раз.
Ну, а что остается делать? Ведь это правда.
Хотя, нет. Пока я писала, я передумала. Я не дура, я просто еще ребенок. И мне еще можно мечтать и верить в волшебников.

• 
• 
•