Сегодня во дворе наблюдала картину – из жизни современного бомжа.
Ничего удивительно в том, что бомжи появляются в наших дворах нет, ежедневный обход мусорников для них такое же святое и строго регламентируемое по времени занятие, как смена караула на Красной площади.
Нечто, смутно напоминающее по контурам человека, в идиллическом наряде - летних белые штанах и зимней дубленке, по непонятным причинам упало прямо возле мусорки и не могло самостоятельно встать. Лежало спиной на асфальте и что-то невразумительное пыталось кричать, то ли звать о помощи, то ли ему мерещились его друганы вокруг, жаждущие, правдами и не правдами завладеть его добром. В руках у него было по несколько кульков, которые он ведомый инстинктом самосохранения ни на секунду не выпускал из рук и как результат не мог встать. Крики лились непрерывно, переходя в хрипы, в которые вплетались речевые фразы и маты. Эта картина могла продолжаться вечность, не услышь его крики живущая на первом этаже дворничка, тетя Женя, экономка до такой степени, что ради полного заполнения мусорных баков, она сама залазит в них и своим 90-сто кило весом трамбует содержимое в них!
Перевернув (?) на бок, тетя Женя ловко подняла его за все еще крепкую турецкую дубленку и под звучащую где-то на улице мелодию - полюбила я на печаль свою...выпровадила бомжа со двора.

• 
• 
•