А я всё боялся, что не найду это место. Пройду мимо, заплутаю. Нет, милицейский вертолёт показал Кронштадтский бульвар 37 с ювелирной точностью. Правильность направления подтверждали милицейские патрули, натыканные во дворах.
Навели точно, хранители вы наши! Тютелька в тютельку!!!
Милиции было в разы больше, чем пришедших. Топать почти полтора километра до метро между стройными рядами оцепления - развлекало ещё то.
Полно журналюг с фотоаппаратами.
Да плевать на них! Я подошёл, обнажил и склонил голову. Постоял, вглядевшись в фото Егора. И отошёл в сторону.
Мимо носились репортёры, бодро трепясь по мобильникам, шныряла милиция с собаками... Чуть было два парня не набили друг другу рожи. Один полез знакомится к спартачу лет двадцати, а тот встретил двумя ударами - рукой в голову и коленом в пах. Тоска зелёная... После таких ударов люди падать должны, а тут, даже не поморщился.
Разняли. Милиция даже не стала задерживать. Оба жаждали продолжения, но один человечек, встав между ними, шепнул молодому на ухо: "Провокаторы", и это возымело действие.
Когда подвалили болельщики - толпа человек в сто молодых ребяток, в воздухе отчётливо запахло ненавистью. Мужчины в сторонке, переминаясь от холода, обсуждали "этих отморозков". А я вглядывался в их лица, чётко представляя, что это - будущее лицо страны. Той страны, где буду жить я и мои дети.
Добротный, звериный оскал...
Да и ладно.

• 
• 
•