Я их не помню. Я не помню рук,которые с меня срывали платья.
А платья – помню. Помню, скольких мук мне стоили забытые объятья,
как не пускала мама, как дитя трагически глядело из манежа,
как падала, набойками частя,в объятья вечера,и был он свежезаваренным настоем из дождя вчерашнего и липовых липучек,которые пятнали, не щадя,
наряд парадный, сексапильный, лучшийи ту скамью, где, истово скребя
ошметки краски, мокрая, шальная,я говорила: Я люблю тебя.
Кому – не помню. Для чего – не знаю.

• 
• 
•